OCASO SOLAR E O DELÍRIO EM TARDE SER

Deus?
Os mistérios do mundo?
O tempo?

Me pergunto o que perturba o meu sentipensamento e me deixa assim, parvo, em suspensão sinestésica.

De algum lugar que não sei quem sou ou sinto, me vem a resposta, como um vento de raio que a tudo devassa e leva de arrasto:

o que me confunde as colunas do espírito e me rouba a paz é esse teu olhar fugaz, exitante, que me olha como quem vê medo e desejo dançantes, pactuados em um acordo tácito...

No entardecer dos sentidos, valsando em compasso, numa cumplicidade silente,

o instante infinito do espanto de vidas que se reconhecem no encontro.

"Perto de você me calo. Tudo penso e nada falo. Tenho medo de chorar..." (Último Desejo. Noel Rosa)

Quem dera...

Minhas mãos percorrem o teu corpo

Ora foge de mim, ora me deseja 

Como um ébrio andando por uma rua desconhecida, 

perdido, a vagar pela noite, procurando se encontrar

Eu te encontro, me encanto e te beijo 

É o meu beijo querendo que você me veja

O tempo é fugaz e se esvai pouco a pouco

Como areia fina na ampulheta das horas de agonia 

Você precisa ir e eu querendo ficar mais com você

Quem dera... Ficar com você, 

Na cama, em lençol, te vejo dormir, tão frágil, tão lindo! 

O sol da manhã, na janela: em nós dois, sós

Você com suas músicas, seu olhar de menino que me atinge em cheio:

arqueiro e seu dardo certeiro dilacerando o meu coração

Ontem, você chegou e trouxe a madrugada em seus pés 

hoje você vai e me deixa o vazio da noite sem o brilho da tua presença

Como o globo espelhado na pista de dança onde fico sozinho

Sem par, sem paz, sem você.

Queria que o tempo parasse

Quem dera...

Queria que você soubesse o quanto te desejo

Meu beijo beija o teu beijo.

Teu beijo é o começo de tudo que se torna poesia e beleza

Quem dera tua presença não fosse uma breve e efêmera surpresa.

Quem dera...

NEGRA COR

A minha cor não passa despercebida pelo olhar branco.

Meus passos tem a minha cor e são vigiados, no banco, na farmácia, no restaurante

Suspeição ambulante, tensão constante

Na rua, no bar, na loja de inconveniências o branco se incomoda com a minha cor

Medo, raiva, desprezo, dó, desejo, ódio...

A minha cor confunde os sentidos e os sentires das pessoas brancas

Que me cobram satisfações: de onde? Para que? Para onde? Quem? Você? Como assim?

Minha cor é malvista, mal vinda, malquista

Para pessoas brancas, a minha cor, mesmo vestida de humanidade, está despida, descrida, destituída de dignidade

O Estado é embranquecido e cobra da minha cor: documentos, satisfações, reverência ao seu poder soberano que julga, sentencia e pune: morte ou viver com medo, qual a diferença?

Quem não deve não teme, dizem os brancos. E eu digo: ainda que a dívida seja branca, quem sempre é cobrada é a minha cor.

Minha cor também marca a dor que o prazer branco me causa

Ser branco é não ter cor, é não temer, mesmo devendo.

Todos os dias tentam apagar a minha cor com a borracha branca da colonialidade.

Por isso que, todos os dias, minha cor precisa ser reforçada pela tinta de memória ancestral. 

Negra cor que colore de vida a minha mente, a minha boca e o meu coração.

FIM DE FESTA OU A NOITE ACABOU

 

A luz do salão de festas se apagou dentro de mim

Tudo agora é silêncio e vazio

Não há mais dançantes em seus sorridentes movimentos filauciosos

Risos, músicas, luzes ornamentando o ambiente de alegria e êxtase

Tudo agora é silêncio e solidão

As pessoas se foram e com elas os motivos de celebrar a vida

Automóveis partem do estacionamento, passos se vão embora, para longe

Tudo agora é silêncio e melancolia

Os brilhos da noite, os perfumes que desfilavam entre os convivas

As mentiras, os desejos, as promessas, os segredos, as ostentações

Tudo agora é silêncio e só.

La calle más grande es el corazón.

Los recuerdos mediterrâneos

Mojan y lavan de añoranza a mis pies al atardecer.

Calles, barrios, caminé mucho por un largo camino

A través de la historia.

Los colores andaluces me llenan el alma: ¿de dónde vienen?

Vinos, sabores, colores,

caminos diseñados por personas y culturas

Que hacen de España un lugar hecho de lugares

reales como los colores del oro y la sangre que ondean en su bandera.

O motorista de aplicativo e o existencialismo

- Boa tarde, senhor
Qual seria ou seu destino?
(eu, silêncio profundo, encerrando o sentimento do mundo em mim)
- Só sei que estou aqui, meu senhor,
No ponto de partida,
Tentando não chegar atrasado
No meu ávido encontro
com a vida

Traduz ir-se

Metade é arte
Outra metade 
É a meta de ser 
Parte inteira
À parte?
De tudo, quase...
Aparte?
De nada, todo.
Metade é arte
Outra metade
Menta,
Arde

Há Sóis

Sonhando com o teu incandescente corpo 

Queimando o vazio na cama

Trazendo calor

Quando a saudade arder em cio

Beber o suor com que me enebrio

Quero-te brincante entre lençóis

Menino vadio

Fazendo amor em nós

Dois sóis

XEQUE-MATE!

Depois de todos os desencontros - desencantos tantos! 

- você achou melhor nos isolarmos e pronto: 

cada um para o seu canto, sem acalanto.

E o pássaro-tempo, que voa mais depressa que o pensamento, em lamento, nos vê do alto: 

nós, sem voz, cada vez mais distantes, organizando na estante dos sentidos os silêncios que gritam.

Xeque-Mate!

Era um jogo? 

Quem ganhou? 

Não sei. Não sei

Só sei quem perdeu: 

eu, que não sei jogar e que só me joguei.

Você, a chuva e eu, o solo seco de Brasília: 

faz tempo que não te beijo!...

Éramos Eros, hoje, nossos lábios em lados opostos... 

Sigo falando o teu nome, voando alto em meu pensamento ou caminhando pela estrada das horas. 

E você, pensando muito em mim e nos desejos nossos...

(Nós na garganta seca...)

Depois de todos os desencantos - desencontros Tânatos 

- você nem sentiu e nem falou mais nada...